Henriett Ventura e Carlos Pinillos, em "Pedro e Inês", de Olga Roriz, para a Companhia Nacional de Bailado. Fotografia de Bruno Simão

Orgulho-me tanto da minha memória. Que arrogância. Afinal, há 12 anos Ana Lacerda era Inês morta e o que me comoveu às lágrimas foi esse pas de deux com Christian Schwarm. A Inês que ama Pedro na água é interpretada por uma bailarina diferente da Inês morta. A mulher desdobrada em sentido inverso dos dois cisnes. Em “O Lago dos Cisnes” o cisne negro e o cisne branco são dois e sempre a mesma bailarina.

A procura da unidade continua a virar-me para Tatiana e o bailado que mais vi mas nunca ao vivo. Em “Oneguin” há uma mulher que chega à cena final no mesmo corpo, da mesma bailarina. Tatiana é a mesma. Seria condescendente dizer que é outra porque põe Oneguin porta fora quando ele lhe aparece velho mas com os mesmos truques que na juventude conduziram a duelos ao frio e toda a sorte de sarilhos, morte e destruição. Tatiana de dedo estendido a apontar a Oneguin a rua é um comovente gesto de autopreservação tardio. Pode aparecer como a única atitude inteligente de Tatiana, que passa quase todo o bailado entregue à fragilidade de menina, mas só para quem escolha ignorar o salto temporal em que Tatiana se desdobra e cresce longe do espectador. Ela é a mesma porque é outra. É esse o seu propósito, que é tão mais claro quanto posto em contraste com a imaturidade de Oneguin, tornada patética pelo passar do tempo. Respeitemos a heroína romântica, ela merece.

Brigitte Bardot

Este é o estado em que se encontra este blogue, na frase cunhada pela Carla Quevedo nos tempos gloriosos da blogoesfera. Saudosismo, sim, mas só da pujança dos blogues, essa fase fantástica em em que todos éramos intelectuais e escrevíamos sobre tudo, sapatos e vestidos incluídos, não havia 'blogues de moda' nem de celebridades bebedoras de sumos 'detox'. Eu sou mais feliz hoje, mas os blogues não. A agrafia deste lugar poderá prolongar-se. É assim que estamos, efetivamente, blogue e eu. Percebo que algo mudou quando vejo nisto uma coisa boa, ou para usar a adjetivação de António Costa, "muito interessante". 

ligue os pontos

enquanto você  dormia liguei

os pontos sardentos das suas

costas na esperança de que

a caneta esferográfica revelasse

a imagem de algum ser mitológico

de nome proparoxítono o mapa

detalhado de algum tesouro

submerso formasse quem sabe

alguma constelação ruiva oculta

na epiderme e me deparei

com o contorno de um polígono

arbitrário que não me fornecia

metáforas não apontava direções

simplesmente dizia: você está aqui.

                                                                                                                                  Gregorio Duvivier

Gregorio Duvivier lança hoje em Lisboa “Caviar é uma ova”, apresentado por Ricardo Araújo Pereira. Talvez seja do que preciso para acabar com a agrafia deste lugar, proximidade com gente que ama e come a língua portuguesa à colherada e cria e respeita e manda o pomposo às urtigas. Ia dizer um palavrão, quase que saia. Sou tão portuguesa que mete dó. Sem o Brasil a lamber a minha língua era a mesma, mas tão mais triste. 

Há um antes e um depois. Não, a vida não continua como dantes. Isso não. Mas tu tão bem nos soubeste chegar as palavras que nos lembram que não há longe nem distância, meu querido André. Repito-as. Repito-as. Repito-as. 

Eu sou eu. Tu és tu.
O que fomos um para o outro, ainda o somos.

Dá-me o nome que sempre me deste.
Fala-me como sempre me falaste.
Não mudes o tom, para um triste ou solene.
Continua a rir com aquilo que nos fazia rir juntos.

Reza, sorri, pensa em mim, reza comigo.
Que o meu nome se pronuncie em casa
Como sempre se pronunciou

Sem nenhuma ênfase, sem rosto de sombra.

A vida continua a significar o que sempre significou:
Continua a ser o que era.
O cordão de união não se quebrou.
Porque estaria eu fora dos teus pensamentos,
Apenas porque estou fora da tua vista?

Não estou longe,
Estou apenas do outro lado do caminho.
Já verás, tudo está bem.
Redescobrirás o meu coração
E nele redescobrirás a ternura mais pura.

Seca as tuas lágrimas e, se me amas,
Não chores mais

Santo Agostinho

É uma bolha. Pensamos que estamos no centro dos acontecimentos e não podíamos estar mais alheados. O ‘stress’, a privação de sono, o desgaste da cobertura de uma campanha eleitoral são antes de mais uma prova e um prazer. Antes de mais são duas coisas ao mesmo tempo. É assim de esquizofrénico. E só outros jornalistas que já o fizeram (ou políticos) sabem do que estamos a falar. Percebemos isso quando os amigos nos dizem ‘quando passares por Lisboa podemos jantar’. Passar por Lisboa é só trabalhar e dormir umas horas, nessa desconcentração de vir a casa que até dispensávamos. A negação profissionaliza-se durante duas semanas. Para quem gosta é tomar o balanço. Eu só gosto mesmo durante duas semanas, à justa, que ir à procura do que liberta é o que liberta. Mas gosto da vida suspensa com prazo de descer à terra. Vou para a estrada, o blogue fica. Até já.

Marilyn Monroe

retorno

alvoradas

O quartel descaracterizado na paisagem continua a tocar a horas certas. Perco-me no que dizem as cornetas. Alvoradas. Não sei se não se dá por ele se sou eu que o vejo a ouvir. Quer dizer, há guaritas. Os muros terminam naquele arame farpado em forma de estendal. Não vejo militares. Acho que nunca vi. Os que vão ao supermercado são estrangeiros ou têm ar de viajantes. São os da NATO. Os do quartel pequenino, não sei. Um quartel pequenino. Mas é. E toca. Como uma caixa de música às horas lá deles. Alvoradas. Deviam ser todos assim. Infelizmente, não podem ser todos assim, fantasmas de paz no caminho entre o subúrbio e a beira-mar.